il cacciatore uccide sempre per cagare il cazzo

[Radio Marshrutka: Bufalo Bill - Fra De Gregori ]

Una mattina mi son svegliata e alle sette-e-quarantatré de la mañana sparavano coi fucili. Succede ogni terzo finesettimana di ogni luglio di ogni estate da non ricordo quanti anni a questa parte. Comunque troppi. Il fatto è che il posto dove abito è una propaggine campagno-montana della ridente cittadina di Vittorio Veneto, sufficientemente isolata perché i ‘gggèni del Comune con gli allegati ‘gggèni fanatici della caccia la ritengano il luogo ideale per il Gran Finesettimana Sborone Delle Prove di Tiro [...]

Questa quassopra è una cosa che continua sul blog dei Tre Uomini in Barca , con racconti di fughe rocambolesche e alghe mutanti.

Qua invece, si approfondisce la figura dello sparatore-sopra-le-nostre-teste medio,

• Esso, è generalmente un troglodita che ieri usciva da una caverna con una clava in spalla, e oggi esce di casa con un fucile grande, e uno più piccolo. Quello che, generalmente, regala al suo figliuolo maschio allo scoccare degli otto anni.
• Esso, arriva nella frazione di San Floriano, luogo in cui appena esci dalla statale, le strade, cioè La Strada, è larga due centimetri e c’è il doppio senso. Esso arriva, e ci parcheggia in mezzo, alLa Strada-due-ciemme-doppio-senso. Perché Esso, è il parone. In Generale, nella vita.
• Esso, inquina.
• Esso, può essere un Sindaco, magari un ex Sindaco diciamo, che se ti lamenti ti manda a cagare e se voialtri là non la finite vi chiudo la strada.
• Esso, può essere Essa, che al peggio non c’è mai fine.

E’ empiricamente testato che ribellarsi coi cori dell’Armata Rossa a tutto volume, mentre ne sogni le baionette e uno scontro ad armi pari, non basta e non aiuta.

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